lus@rte

2007-01-28T13:11:00.000-08:00

Numb

...dos Pet Shop boys

(A minha música de início de ano).
Não quero ouvir as notícias. O que acontece, o que vem. Não quero saber, não quero saber. Só quero encontrar uma maneira de fugir, de estar só. Parece que vi demais, parece que senti demais, há demasiadas histórias na minha cabeça. Por um pouco quero esquecer. Quero chegar a casa e fechar a porta. Não quero pensar, não quero sentir nada. Quero estar dormente. Não quero sentir mais esta dor. Há demasiada luz, há demasiado som. Quero apagar, quero calar...Quero fugir desta dor. Estou prestes a perder a razão...
Por um pouco, por um pouco, só quero estar dormente.

2006-12-31T08:29:00.000-08:00

DOZE "PASSAS" PARA 2007

Se é verdade que não podemos mudar ninguém, ao menos podemos mudar-nos a nós mesmos.
Todos os anos escrevo no meu moleskine algumas dessas pequenas grandes mudanças que fazem toda a diferença. Este ano registo-as aqui sob a forma de mais e menos.

Seis +:
Escrever
Ler
Dançar
Rir
Arrumar
Cozinhar

Seis - :
Pensar em ti
Procurar-te
Esperar-te
Chorar-te
Desejar-te
Transgredir-me

2006-12-14T14:54:00.000-08:00

HÁ VINTE E UM ANOS, O PRIMEIRO DIA...

2006-11-25T09:40:00.000-08:00

Encontro em Samatra

Ontem chovia a cântaros e o vento ameaçava destruir tudo quando vinha no caminho para casa. Sentia o coração apertado e mais ainda ficou quando o telemóvel tocou àquelas horas pouco habituais de receber um telefonema dele. Atendi e logo confirmei a minha inquietação:
- Mãe, aconteceu uma coisa horrível...
Ainda pensei que se tratasse de um fracasso na apresentação do projecto, ou talvez mais um daqueles desesperos amorosos que o tinham deixado arrasado semanas atrás. Aos vinte tudo o que nos acontece, zangas, traições, insucessos, adquire a dimensão fulminante de uma tragédia. Infelizmente era mesmo uma tragédia.
-Morreu um amigo meu do Erasmus, um francês...foi encontrado morto, hoje, com a carteira e o telemóvel...Oh, mãe, ainda ontem à noite estivemos a conversar até tarde na faculdade, partilhámos ideias, eu emprestei-lhe material para a maqueta...depois ele foi a uma festa, eu fiquei porque queria adiantar trabalho para descansar no fim-de-semana...
Não sabia como consolá-lo, mas lá fui dizendo entre espaços de silêncio cúmplice:
-Eu compreendo, é terrível, mas é importante que façam a autópsia para compreender o que se passou...Sei que é difícil... conversem uns com os outros, é importante estarem juntos neste momento.
-Ainda ontem ele estava vivo, aqui, a rir, cheio de projectos. E, hoje, foi insuportável ver a maqueta dele (interessantíssima) inacabada sobre a mesa. Não sei se percebes, mas com ele morreu em mim muita coisa...
Compreendo sim...A ilusão da imortalidade, de que a morte é uma ficção que só acontece no écran. Apetece-me contar-te uma história, desde sempre que esta é a minha estratégia para te fazer compreender as coisas, para te sossegar. Já a conheces mas vou lembrar-ta, é de Lorca. É mais ou menos assim:
Em tempos antigos, vivia um senhor muito rico que tinha um criado. Um dia o criado foi ao mercado e cruzou-se com a Morte que o olhou fixamente. O criado correu para casa assustado e disse:
- Meu amo, acabo de ver a Morte no mercado que me olhou fixamente. Ela vem buscar-nos, estou certo. Partamos já para Samatra.
-Fica calmo que eu vou falar com ela.
- Não, meu amo, perdoai-me mas eu parto já para Samatra.
O amo foi ao mercado e encontrando a Morte perguntou-lhe:
- Morte, posso perguntar-te porque assustaste tanto o meu criado?
- Na verdade, eu não pretendi assustá-lo. Fiquei só admirada de o ver aqui, porque ainda hoje tenho um encontro com ele em Samatra.

2006-11-23T16:31:00.000-08:00

Je t' aime, Paris

Sabe sempre bem lá voltar desta vez para conhecer Estórias em locais com história. Percorrer o Quartier Latin, Marais, Pigalle, Madeleine...Faltou só mesmo o meu sítio, Place des Vosges, também lá tenho guardada a minha aventura para quando lá nos reencontrarmos.

2006-10-29T14:59:00.000-08:00

O amante é um fingidor
Finge tão completamente
Que chega a fingir que é amor
O amor que deveras sente

Disseste-me:
- Vamos apanhar o barco para Porto Brandão.
Eatava um daqueles dias de começo de Inverno, em que o sol nos saudava por detrás de uma nuvem e o frio arrepiava a pele num toque lascivo.
Ficámos juntinhos, bem encostados um ao outro no banco detrás. Demos as mãos desesperadamente. Foi então que me segredaste:
- Vamos fingir que estamos muito apaixonados.
Acariciaste-me o cabelo, afastando as madeixas dos olhos e começaste-me a beijar, primeiro na cara, de um e outro lado, e depois lentamente os nossos lábios encontraram o caminho do mar.
Fomos assim, toda a travessia. De quando em quando sorrias, fazias mais uma festa, uma carícia, e logo um beijo mais demorado.
Quando voltámos afirmaste :
- Um dia ainda havemos de atravessar o rio verdadeiramente apaixonados.
Tu tinhas um avião para apanhar para Berlim. Eu, de volta no comboio das sete, à minha realidade, pensei que todos os momentos de felicidade autêntica são sempre assim: promessas de um bem maior.

2006-10-15T15:06:00.000-07:00

VOLVER

Ao calcorrear leve pelas ruas da cidade, à chuva miudinha, ao trilho conhecido de um eléctrico, ao agasalho de um bar, aos encontros adiados, à festa prometida no abraço que se deu, ao sorriso imprevisto pela manhã, aos passos de dança, aos gestos pelo meio, ao argumento de um livro, às cenas de um filme, às conversas cruzadas. Volver aqui.

2006-06-04T06:32:00.000-07:00

Novo mundo

Filme sobre a colonização americana, de argumento "batido" e passagens inverosímeis no que diz respeito à recepção amistosa dos índios em Inglaterra, mas de fotografia espantosa e banda sonora a condizer. O processo narrativo contém também alguma originalidade ao introduzir os pensamentos das personagens em forma de eco ao que vai sucedendo e servindo de explicitação aos diversos sentimentos. Da história de amor ressaltou-me, sobretudo, uma ideia que tenho vindo a amadurecer: os homens estão sempre destinados a partir e as mulheres a escolher.

2006-06-01T12:55:00.000-07:00

MAIS UM DIA MUNDIAL DA CRIANÇA

Neste dia mundial da criança só me ocorrem as imagens dos rostos das refugiadas de Timor que trazem espelhada a dor e a mágoa do abandono a si próprias. Neste dia só me lembram as palavras de Catherine que me diz que em todos os bancos que faz no hospital há pelo menos uma criança violada. Neste dia de comemorações gostava que as leis fossem mais justas e castigassem a valer os pedófilos e autores de maus-tratos. Já alguém disse que o índice de desenvolvimento de um país se mede pelo lugar que nele ocupam a mulher e a criança. Penso que nesse ranking nós estamos ao nível do terceiro mundo, a lembrar as mais recentes vítimas que morreram às mãos dos seus progenitores, que não se podem chamar pais a esses criminosos.

2006-05-23T19:35:00.000-07:00

In the psico-bipolar hetero-lesbo brothel

2006-05-20T16:59:00.000-07:00

Frida Kahlo

Exposição acanhada, algumas fotografias, poucos quadros, três manequins com roupas da pintora, um filme em espanhol não legendado, com muita gente a passar e barulho de fundo a impedir a correcta recepção. Enfim, muito suspense para tão pouco!

Mas gostei mesmo assim desse pouco com que a pintora seduz pela coragem, não auto-comiseração ou vitimização, pela beleza cromática apesar da violência de conteúdos e temas. Arrepia ver como o corpo se torna cárcere para Frida, como a aprisiona à cama e a confina ao quarto, mas não a impede de criar e ser magnífica em cada pincelada.

2006-05-17T14:40:00.000-07:00

ATARAXIA

De tempos a tempos assalta-me este sentimento de espectadora de mim mesma, de ficar a ver a vida desfilar à minha frente como se chegasse tarde à estação e o comboio tivesse acabado de sair.

2006-05-15T14:55:00.000-07:00

Stop

Vou levar a namorada do A. a casa, estamos a falar de acidentes nos Cabos d'Ávila, quando de súbito os carros abrandam a quatro piscas, param e a ambulância à nossa frente toca a sirene e encosta. Vejo uma mota no meio da via e na berma o corpo do rapaz com capacete, "Tão jovem!que jovem era!/(Agora que idade tem?)/Filho único, a mãe lhe dera/Um nome e o mantivera:«O menino da sua mãe»/Caiu-lhe da algibeira/A cigarreira breve./Dera-lhe a mãe. Está inteira/E boa a cigarreira./Ele é que já não serve./De outra algibeira, alada/ Ponta a roçar o solo/A brancura embainhada/De um lenço...Deu-lho a criada/Velha que o trouxe ao colo./Lá longe, em casa, há a prece: «Que volte cedo, e bem!»(Malhas que o Império tece!)/Jaz morto, e apodrece,/O menino da sua mãe"(Fernando Pessoa)

A morte nas estradas é a guerra do século XXI.

2006-05-08T15:03:00.000-07:00

PICANHA À BRASILEIRA

-Mãe tens almoço...ou vamos fora?
-Vamos à tasquinha comer uma picanha.
Sei que ele quer falar comigo sobre algo ou é apenas "gozar o momento" do duplo dia da mãe. Ele gosta de retardar os pequenos grandes prazeres.
Acertei. Fala do projecto que está a criar, gosto de vê-lo assim, solto, a gesticular, como que a falar para uma plateia e perco-me anestesiada na minha criação.
- Mãe, estás a ouvir?
Sim, filho, adoro estes encontros banais, descomprometidos, em que te dás todo num sorriso ou num gesto súbito de quem tem dentro de si uma vontade indomável de viver. Não precisamos de dias nem de artefactos para celebrar o nosso afecto, o nosso amor.
De repente, do nada, diz-me:
- Gosto tanto dos pais que tenho...Não queria outros.
Por um momento esqueço as zangas com o pai dele e percebo o que nos uniu no passado: uma certa ideia de liberdade em estado de pureza, de que o A. é a prova viva e real. Penso: apesar de tudo não falhámos!

2006-05-04T15:05:00.000-07:00

Uma dedicatória a esta pedra preciosa, neste dia, que apesar de tudo é muito ESPECIAL!!! ;P

2006-05-03T14:45:00.000-07:00

OS LiSBOETAS

Documentário intenso sobre a realidade dos emigrantes, a sua vivência por dentro da cidade. De realçar o olhar vazio, de silêncio irrespondível do negro que é confrontado no departamento de emigração com uma chuva de perguntas e pedidos de papéis; a alegria indestrutível do paquistanês que vai apregoando Quê frô ao longo da noite sem nada vender; o retrato perfeito do pequeno empresário português que tenta ludibriar, oferecendo trabalho, mas sem contrato; a afabilidade da paramédica, do professor de português e da enfermeira, revelando a nossa faceta mais positiva de acolhimento ao outro; as diferenças registadas nos indivíduos das diferentes comunidades, mas todos no fundo trabalhando muito para nada ter; a felicidade linda das crianças a banharem-se na fonte pública...Mas, sobretudo, o que fica são as imagens fabulosasas da cidade, os planos, o rio e os barcos, as luzes, a noite branca lisboeta. Fica também uma pergunta: até quando essa aceitação calada das dificuldades?

2006-05-01T14:35:00.001-07:00

Nunca te direi

Que te procuro em cada esquina da cidade que sobe a pique e nas escadinhas íngremes que vão dar aos nossos sítios. Não, nunca te direi que te espero sentada no banco de vista larga para o rio, a ver horizontes de luz e névoa distante. Não nunca te direi que desfolho malmequeres ao cair da tarde, quando a hora do lobo anoitece sobre mim e me sinto mais só do que nunca. Não, nunca te direi que seguro as lágrimas quando escuto a nossa música e danço sem par à volta do recinto vazio de nós. Não, nunca te direi que escrevo só para que um dia me leias e me descubras no murmúrio das palavras por desvendar. Não, isso nunca to direi.

"Amam metade os que amam com esp'rança

Amar sem esper'nça é o verdadeiro amor".

(Eugénio de Castro)

2006-04-30T16:19:00.000-07:00

RECADO EM SMS

Antigamente o meu filho deixava-me recados carinhosos, alguns em forma de desenho, outros poemas ou pequenas frases escritas cuidadosamente. Guardo tudo religiosamente numa gaveta. Agora recebo em forma de SMS. O último, penso que na sequência do post anterior, dizia o seguinte:

Talvez porque hoje sinto uma certa nostalgia, de repente senti necessidade de te escrever esta mensagem a agradecer-te tudo o que tens feito por mim. Tens sido uma mãe excepcional e graças a ti nunca tive as asas cortadas. Tem um bom dia de trabalho!

Digam lá se não é bonito!

2006-04-25T12:34:00.000-07:00

Mãe, vou para Oslo

Foi assim que eu soube que o meu filho foi aceite no programa Erasmus e vai fazer o próximo semestre lá fora. Desenvolvemos uma relação de grande confiança e cumplicidade, por isso pergunto-me porque não me disse nada até ao dia em que teve a certeza. Sinto que desde há algum tempo pouco nos vemos, falamos é certo sobre livros, filmes, coisas do dia-a-dia, mas ando talvez demasiado embrenhada no Cesário, no projecto áudio e no meu próprio livro, deixei de repente de lhe dar atenção e passou-me ao lado esta decisão de ir estudar na Noruega. Por outro lado, fico satisfeita porque mostra que ele assimilou bem os valores da liberdade com responsabilidade que têm sempre norteado a sua educação. Num dia pede-me a roupa porque não pode ir de nu, como dizia aos cinco anos e no outro já está a fazer projectos para a instalação num outro país. A grande injustiça é que eles crescem depressa demais. De súbito, sentimos a nostalgia de quando eram pequenos, das mãozinhas na cara e dos beijinhos ao deitar. Costumo dizer sempre a quem critica os mimos em excesso que nunca é demais o colo que lhes damos. O amor faz deles jovens adultos seguros e independentes.

2006-04-25T12:09:00.000-07:00

ONDE ESTAVA EU NO 25 DE ABRIL DE 74

Acordei com a notícia de que não havia aulas porque se tinha dado uma revolução. Eu andava no liceu de Oeiras que foi dos mais activistas. Os dias que se seguiram foram inesquecíveis. Lembro-me que escrevíamos no quadro letras de canções do Zeca Afonso, José Mário Branco, Sérgio Godinho e cantávamos ao som da guitarra e da flauta de bisel. O ginásio grande nunca mais foi o mesmo depois da superlotação das RGA em que se propunham moções de censura, saneamentos e outros pontos quentes. Anos depois o mesmo ginásio ameaçava ruir e não me sai da cabeça que isso tenha a ver com o excesso de pessoas que ali albergou. Fumávamos nas aulas que eram constantemente interrompidas para a leitura de comunicados e circulares. Os professores pouco puderam fazer e no final tivemos todos passagem administrativa. Também me recordo bem da adrenalina que foi subir a Infante Santo de carro com tanques de um lado e do outro, parar e sermos revistados. Fui visitar o meu avô que para seu desgosto fazia anos no dia 26 de Abril. Como monárquico e salazarista convicto dizia que preferia ter nascido a 24.

2006-04-21T11:35:00.000-07:00

PAIXÃO ÁRABE

Vou em cruzeiro até Tânger. Visito a cidade, parte moderna, as grutas de Hércules onde se pode ver desenhado em silhoueta na rocha o mapa de África e a parte antiga, durante umas escassas três horas. Mal entramos na Medina onde está o souk (mercado), começa a familiar perseguição dos vendedores de quinquilharia. Regateamos e compramos por metade ou menos de metade os fios, pulseiras, tambores ou espelhos. Vejo num pequeno habitáculo um artesão a fazer sandálias e não consigo discutir o valor a 10 euros. Sou derrotada pelo olhar no vazio e encolher de ombros do ancião quando tento baixar o preço. Lembra-me um poema de Miguel Torga: A vida é feita de nadas[...]/De ver esta maravilha:/Meu pai a erguer uma videira/Como uma mãe/ que faz a trança à filha. Acabo por levar dois pares a 15 euros.

Um jovem árabe ao lado chama-me para ver as túnicas. Vejo uma que me agrada, ele tira-a do expositor, coloca-ma à frente, quer que eu a vista nas traseiras da casa e vai-me envolvendo com o seu sorriso e toque subtil de mãos. Eu digo que está bem, que não é preciso experimentar, ele percebe a minha atrapalhação e continua o cortejo, agora mais seguro: Soi bienvenuta a Tanja signora trés guapa. O odor do açafrão e das especiarias mistura-se ao da pele agridoce, acabando eu por me sentir progessivamente inebriada. Pago e fujo com mais medo de mim mesma que dele. Espreito as casas que pululam de vida. Passam mulheres com burkas, os homens continuam o assédio e o apelo exótico aos sentidos é completo. Fica o desejo de fazer corpo com aquelas vidas, de as conhecer por dentro e do avesso do olhar ocidental.

2006-04-18T15:36:00.000-07:00

TCHAU BELLA

Saio de manhã com as minhas calças arroxeadas tipo italiano e um conjunto algo decotado também da mesma cor. Ponho uma echarpe multicolor a insinuar levemente o pescoço, e por cima o casaco comprido de veludo e capuz. Levo ténis da moda e uma mala vermelha da benneton. Esqueço-me do baton e do pó na cara, mas o vento desencaminha os cabelos, fazendo-os cair sobre a testa num estilo négligé. Atravesso a rua do Arsenal em passo acelerado, porque já vou tarde. É então que vejo aproximar-se um grupo de jovens turistas e um ao passar por mim diz-me Tchau Bella. Sorrio e continuo a caminhar agora por cima das nuvens. Sabe bem um piropo em italiano logo pela manhã.

2006-04-12T13:58:00.000-07:00

RITUAL DO ABSINTO

Um dia vou levar-te a uma tasquinha no Bairro Alto e fazer-te o ritual da iniciação. Entre outras palavras, murmurarei com as minhas mãos entre as tuas "a fada verde que mora no licor quer a tua alma, mas descansa, que a guardarei por esta noite". Vais ver como os teus fantasmas mais recônditos se soltarão. Este é um ritual que só se deve fazer com quem se confia e conhece bem. Uma vez houve alguém que ma prometeu guardar e não o fez. Foi o lobo, nome de um namorado com quem estive prestes a viver, mas recuei e ele nunca me perdoou. Ao terceiro absinto disse de cor a carta de Fernando Pessoa a Adolfo Casais Monteiro sobre a génese dos heterónimos e ao quarto recitei partes da ode triunfal , Lisbon Revisited e outros poemas. Acordei no dia seguinte na cama de um hospital à beira de um coma alcoólico. Não sei porque vivo sempre no fio da navalha, parece que jogo constantemente a roleta russa comigo mesma. Não é destemor mas apenas ânsia de sorver a vida a goles fundos.

2006-04-11T14:06:00.000-07:00

Feiticeira

Não me lembro a primeira vez que me chamaram afectuosamente de Bruxa, pois desde muito cedo que tenho uma intuição apurada e sonhos premonitórios, que levaram algumas pessoas, como a Ana Lee a encomendarem-me alguns...Vê lá se sonhas comigo! Às vezes era melhor não ter esta faceta, vivia-se melhor. Recordo no entanto, o Fresa, o namorado catalão de 21 anos (quando eu tinha trinta e picos) que me curou a ferida narcísica deixada pelo meu ex, chamava-me de Bruxa, porque o enfeitiçara, dizia-me ele. Fomos ver o filme "Fresa e chocolate" e ele, com um pudor juvenil, disse-me na primeira cena ousada,o filme não é todo assim, é só a primeira cena... Vale bem a pena a película! É a história de uma amizade entre um homossexual e um heterosexual, tendo por pano de fundo Cuba e as suas contradições políticas e culturais. Voltando ao Fresa e Bruxa, recordo-me com ternura. À conta dele apanhei três comboios para Pego, uma aldeiazinha perto de Alicante e, no dia seguinte, porque as coisas não foram exactamente como esperava ou porque ele tinha de facto vinte e um anos e eu trinta e picos, apanhei dois comboios e fiquei três dias em Madrid a olhar o Cristo do Velasquez enquanto fazia o luto da paixão pelo Fresa, que tinha o mesmo semblante da imagem.

2006-04-09T15:38:00.000-07:00

CASANOVA

"Existem tantas janelas e tão pouco tempo..."

É verdade, tenho tido tão pouco tempo para assomar a esta janela. Entre o Cesário e mim própria, só mesmo uns passos de tango para me lembrar que existe mundo lá fora. No início da semana a Catherine estava déprè e lá a levei a ver um filme. Errámos na sala e vimos uma película que de interessante só mesmo a frase que destaquei.

2006-04-01T07:48:00.002-08:00

VAMOS DANÇAR?

Comecei esta semana as aulas de tango argentino e já não me apetece outra coisa que não seja desenhar os passos em quadrado, com o meu par, o Carlitos. Ambos iniciados, fizémos um brilharete com a postura perfecta dos braços. Os pés ainda se desencontram muitas vezes e é difícil não esquecer que temos que manter o eixo vertical, mas a música apela à improvisação da milonga. Como sempre esqueci o fundamental - os sapatos para deslizar no tablado - e levei ténis o que não ajudou nada, acabando por dançar de meias. Para a próxima levo os meus sapatos de sevilhanas e uma roupa fresca.

2006-04-01T07:35:00.000-08:00

ESPELHO MÁGICO

Fui ver antes de anteontem o mais recente filme de Manoel de Oliveira. A sala estava "apinhada" de mim, da Calimero e do esforço que ambas fizémos para decifrar os sentidos onde os havia e onde não os havia, como ela própria o disse. Cada frase, cada segmento do texto da Augustina é uma bofetada intelectual. Ao final da tarde ver um filme deste realizador constitui um desafio à nossa capacidade de atenção e concentração.

A dada altura parecia-me estar a desfolhar um álbum de fotografias magnificamente bem tiradas. Os grandes planos da mansão e a focalização interna na parte final lembrou-nos o Ramalhete de Os Maias e em particular a cena em que Carlos da Maia regressa a casa, após ter cometido o incesto consciente e vê o avô, esmagado pela força do destino, a anunciar a sua própria morte.

2006-03-26T08:47:00.000-08:00

Ando com o Sr. Verde...

Não é do Sporting, mas é o poeta Cesário Verde.

Ando com ele na cabeça, nos olhos de pupilas dilatadas, quando vejo cartazes publicitários, saboreio pinturas de varinas ou tacteio esculturas de carpinteiros em andaimes, ou tão-só quando me visto de camuflado e procuro nas algibeiras vazias restos de beatas e papéis amarrotados à força de os apertar.

"Se eu não morresse, nunca! E eternamente/ Buscasse e conseguisse a perfeição das cousas!" (já vou no quarto rascunho do post) - epitáfio mais-que-perfeito escrito em grafitti na minha lápide.

É sempre assim quando tenho que estudar um poeta.

Uma vez, no meio de uma aula, quando me encontrava em pleno êxtase com o meu querido Luís de Camões, um aluno que também tinha "um pouco de poeta e de louco", não aguentou e desatou-se a rir. Séria, interpelei-o, ao que ele me respondeu:

«Desculpe, minha Senhora, mas até parece que a Senhora o conhece, que vive e anda com ele».

É verdade, conheço bem as chagas e as mágoas, sobretudo, dessa Angústia Fragmentária, que é tão-só a dor da solidão, daqueles que se sentem votados ao ostracismo, exilados no seu próprio país ou simplesmente ignorados pelos seus contemporâneos.

2006-03-25T10:43:00.000-08:00

Mata-Hari e Franklin

Dois professores e amigos que marcaram o percurso escolar do meu filho na área das Artes e determinaram a sua escolha pela arquitectura. Guardei uma carta que escrevi na altura em que frequentámos juntos a acção de formação e, como me é habitual, não lhes mostrei, por timidez. Publicito-a agora.

Colegas:

Enquanto procurava alguns textos que, de algum modo, pudessem traduzir em palavras as expressivas imagens que criaram, meditei um pouco sobre o vosso trabalho e a forma de o utilizarem.

Concluí que não se podem considerar cartazes utilitários, como o meu ou o da grande maioria. São antes, a expressão plástica, artística e pessoal de sentimentos que muitas vezes nos agitam: a ânsia de liberdade, a procura de um sentido para a vida, a sensação do vazio...

Sentimentos esses que, como todos sabemos, constituem o universo íntimo dos nossos alunos, em qualquer idade.

O professor deve, sem medo de se expor, mostrar-lhes que também ele já sentiu ou sente, por vezes, o mesmo; que compreende as suas dúvidas, receios, mágoas e desejos na longa travessia que têm que percorrer e que, muitas vezes, se lhes afigura como um deserto. A meu ver, o professor que vive fechado num profissionalismo servil, de cumprir programas e debitar palavras sobre palavras, como quem constrói muros, é um "funcionário cansado", esqueceu-se de si próprio - de cumprir-se como pessoa.

A aula de E.V.T. é um espaço privilegiado para a partilha de vivências e sonhos, para explorar o mundo interior dos alunos e mostrar-lhes que também o professor é alguém que não se demitiu de si mesmo.

Enfim, pensei que os vossos trabalhos podem e devem ser utilizados das mais diversas maneiras e nos contextos mais variados: na aula, no dia D, na sala de professores, no átrio, etc.

Um abraço.

2006-03-20T12:12:00.000-08:00

MOVIMENTO

No início era o verbo.
O verbo é a essência do movimento. Apetência do SER.

Para o indivíduo, crescer significa descentrar-se, relacionar-se activamente com o meio, no sentido de resolver uma necessidade ou satisfazer um interesse.
A acção precede o pensamento.

O movimento expressivo encontra no gesto um signo de comunicação não verbal privilegiado.
Há gestos espontâneos. Fraternos.
Enérgicos. Radicais. Desportivos. Anímicos. Sublimes. Alegres. Fugazes.
Audazes. Inquietantes. Contidos. Marcantes. Gestos que falam por si.

Quando dotado de intenção estética, o movimento torna-se artístico. Transmite estados interiores, emoções, representações autónomas do real.

Adaptando-se, o homem transforma também o universo que o rodeia.
O movimento transitivo é não só forma de actuação isolada de um corpo relativamente a outro, mas expressão da própria modernidade.

O trânsito define mudança: de estado para estado, de paisagem, de formas. A passagem é o sítio moderno por excelência. Não é possível pararmos. Temos que embarcar na vertigem.

Identificadas com o espaço, surgem as figuras ambíguas, em si mesmas transitivas.

No limiar do século XXI, o super-homem Nitzchiano encontra a sua verdadeira dimensão, transformando-se, ele próprio, em cyborg de matéria viva.

O Zapping é a postura deste Prometeu traído em busca de um derradeiro movimento - o da eternidade.

(Texto escrito para uma acção sobre Meios Audiovisuais, em que participei com os meus amigos Mata-Hari e Franklin)

2006-03-19T14:05:00.000-08:00

"O que nós sabemos?"

É o título do filme a que tive o privilégio de assistir sobre Física Quântica, anteontem, a convite do meu amigo e fotógrafo particular Henri. Foi exibido pela primeira vez em Portugal, legendado em Português do Brasil, no âmbito da disciplina de Estética da Faculdade de Belas Artes.

Sobre Física Quântica, e de uma forma sucinta,como diz um dos realizadores/protagonistas do filme é "uma onda de possibilidades" em que cada um de nós tem a liberdade de escolha. Confesso que foi uma massagem à alma e que me senti menos alienígena ao ver-me na personagem Amanda.

Acerca da película nada mais digo. Vão ver, quando estiver ao público, ou comprem o DVD, pois tal como eu os realizadores pertencem ao grupo dos "intelectuais falidos".

De qualquer forma, o filme fez-me rebuscar textos antigos, cujos posts seguem dentro de momentos.

2006-03-16T14:04:00.000-08:00

Na lápide de Milosovic

Aqui jaz o tirano sanguinário que foi "condenado/condecorado" a herói depois de morto.
Tal é o contrasenso do "mundo às avessas" em que vivemos, digno de uma sátira ao sabor vicentino.

2006-03-16T13:56:00.000-08:00

«Sou pagã e anarquista, como

não poderia deixar de ser uma

pantera que se preza...»

Florbela Espanca ( De uma carta a Guido Batteli)

2006-03-13T14:10:00.000-08:00

O erro de "género" do nosso Presidente da República

Ex.mo Sr. Presidente, todos nós sabemos que o Sr. Presidente pertence ao género humano, embora como diz a minha amiga do post anterior, tenhamos que aguentar a sua carranca, durante mais cinco ou dez anos, segundo a vontade popular.

Mas, vejamos, o erro a que me refiro é a lacuna imperdoável no seu discurso bem soletrado, com todas as referências históricas bem encaixadas, as prioridades bem definidas, nas áreas da saúde, justiça e educação para não deixar o país em Burnout...enfim, o erro a que me refiro ou a ausência é ao género feminino. Entâo as Cidadãs para si não existem?

E já agora, como sei que não prima pela cultura, até consta que nem sabe quantos cantos têm Os Lusíadas, deixe-me elucidá-lo sobre o termo Burnout. Segundo Maslach, é "uma síndrome de exaustão emocional, despersonalização e de redução de realização pessoal". Em suma, como diria o grande Salgueiro Maia o "estado a que chegámos".

2006-03-12T12:01:00.000-08:00

N' Djolela

Depois de uma viagem a Cabo Verde, em que se fora despedir do avô antes de ele morrer e acabando mesmo por ficar para o funeral, chegou a casa e constatou que o marido lhe tinha tirado tudo, esvaziando a casa, e não sei que mais, traindo-a com outra mulher. Só o seu sogro, o Sô Almerindo, de quem cuidou até à morte, andava atrás dela aflito, repetindo, Não me abandone, menina, não me abandone... Desesperada, foi ter com a Catherine D, sua amiga médica e pediu-lhe comprimidos. Afirmou então com aquele vozeirão firme, próprio como ela diz da sua quase escandalosa alegria de viver: "Ao primeiro dia tomei um comprimido para dormir, depois um para acordar e um outro para viver. Ao terceiro dia, olhei-me ao espelho e disse «Não, N' Djolela, esta não és tu!». Pus então uma mini saia e não sei que mais, e aqui estou eu N' Djolela, que quer dizer na minha terra Flor do campo, do capim de Angola".

2006-03-12T08:18:00.000-08:00

Ao ponto que cheguei, Pai...Fénix Renascida

É o título do próximo livro, em que após um período, em que, como diz uma amiga minha, cujo post segue já de seguida, andei deprè, me proponho escrever.
Faço o anúncio público para me autoconvencer, tal como o Ega de Os Maias, em que depois de ter dito a toda a gente que ia escrever "As Memórias de um átomo" finalmente se decidiu a escrevê-lo.

Eu ainda estou na fase de recolha de documentação, mas já sei a quem o vou dedicar:

Ao Dr. Coimbra de Matos, que num sonho inconfessado por pudor de despertar afectos, me deu colo.

2006-02-10T14:45:00.000-08:00

Em homenagem ao ano do cão no calendário chinês

Sou como o gato. Fiel aos espaços mais ainda talvez do que às pessoas. Mudo apenas de lugar quando muda de dono o coração. Às vezes sou como a cobra, que espera tranquilamente pela mudança de pele na estação própria para (poder) regressar aos mesmos sítios. Gostava mesmo era de ser como o falcão. Quando encontra o parceiro (certo) acasala para sempre. Mas a característica que mais me define é a fidelidade e nisso sou igual ao cão.

2006-01-31T16:17:00.000-08:00

"O piano"

Ao ver o filme de Jane Campion, com música de Michael Nyman, senti-me inteira na pele de Ada. A pouco e pouco o som do piano torna-se o seu carácter, disposição, as suas expressões, o seu não falado diálogo, a sua linguagem corporal. Também para mim falar foi e é ainda quase sempre uma violência, por isso substituí desde cedo a voz pela escrita. É com dígitos que bailo, grito e encorporo o teu no meu silêncio.

2006-01-29T10:26:00.000-08:00

Canção de embalar para o meu filho

Cai neve, cai neve,
Cai neve no jardim.
Branquinha cobre o chão,
Então,
Tudo é branquinho assim.

Cai neve, cai neve,
Cai neve no jardim.
Branquinha cobre o chão,
Então,
Tudo é branquinho assim...

2006-01-28T17:35:00.000-08:00

"Com palavras amo"

Recital de poemas de Eugénio de Andrade, ditos por Luís Machado e acompanhados ao piano por Bernardo Sassetti, assim passei a tarde no Teatro Nacional, esperando que se cumpra a promessa assumida de Carlos Fragateiro de que "queremos que os poetas estejam em permanência nesta casa".

Confesso que ao ouvir a voz de Eugénio a ecoar pela sala, senti um nó quase a desatar-se e lembrei a última vez que o vi. Fui de propósito ao Porto a um Encontro de Professores de Português na Fundação Eng. António de Almeida. Lembro-me que me dirigi a ele para que me assinasse o livro "Pequeno Formato", não me contive e disse-lhe trémula: Sabe, já li todos os seus livros. Ele repetiu, sorrindo, com aquela doçura contida, de quem coloca toda a paixão num verso: Todos, já leu todos! Sei que um curto silêncio sobreveio, enquanto pude ter o privilégio de por breves instantes ver de perto abrir-se um mar diante de mim. Hoje surpreendi a Cris quando lhe disse que o Eugénio tinha olhos azuis. É verdade, Ninguém esperava ver o mar naquele dia/mas era o mar/que estava ali à porta naqueles olhos. ("Ao fim da tarde", in Pequeno Formato).

2006-01-27T15:00:00.000-08:00

Mulholland Drive em B´Leza

Sempre que lá vou é como se entrasse num filme de David Lynch. O ambiente de cabaret, a cor de cereja das paredes forradas, a disposição das mesas e cadeiras em forma de café concerto harmonioso ao serpentear dos corpos, os hieróglifos por descodificar e (re)decodificar, numa simbologia alquímica feita de espuma e suor, depois o conjunto que toca ao ritmo de cretcheu, num palco iluminado por transparências de azul.

Ontem fazia parte do cenário o próprio realizador. Por detrás da câmara, gravou a apresentação de Recado da terra, uma mistura de reggae, rap e algo mais a que Green God deu voz, porque era um deus que passava. Alheio a tudo o que via, enleado na melodia... Fui com a Laura, ou não se tratasse mesmo de um remake. Confessamos que é o lugar da noite lisboeta com o qual mais nos identificamos.

Exteriorizo pouco a dança, fantasio cada vez mais e mais os gestos e os passos, talvez porque o corpo (ou a alma, que vem a dar ao mesmo) ainda esteja refém é-me difícil a entrega num momento. Afaga-me este passar delicado por entre as pessoas, um aperto de mão forte por um entrecruzar de braços que tranquilamente me envolvem. Por isso, despeço-me de qualquer promessa por cumprir. À saída olhamos a fachada e peço por tudo que a mantenham. Amo as ruínas, das casas, das coisas, das pessoas, confere-lhes o grau de pureza. Abobino esta mania que a civilização da reciclagem tem de fazer peelings a tudo.

No caminho para casa tenho a mesma sensação de quando saí do king, depois de ver o filme de D.L. Há espaços, cujos sentidos nunca deciframos por completo por muito que os revisitemos. Talvez resida aí o território do sagrado.

2006-01-23T16:19:00.000-08:00

Cibermundo - A política do pior

Excelente livro de Paul Virilio. Lembrei-me dele há uma semana atrás e atrasei este post na esperança de o reler. Não sei onde está, mas o que importa é o título/sub-título que pode servir na perfeição de legenda ao bug de Sócrates, ao tentar calar as evidências.

2006-01-23T14:50:00.000-08:00

Um de um milhão

Volto do trabalho de comboio. À minha frente senta-se um homem, jovem ainda; os dedos grossos, calejados, de operário, carregam na idade, indefinindo-a. Tira de um saco da Fnac um livro. Reparo na capa azul, chama-me a atenção a fotografia de Manuel Alegre e tento ver o título, mas não consigo. Reparo que desfolha com avidez as páginas, não deve ter tempo para as ler por inteiro. Já notou que o observo e deixa escapar um sorriso. Pela primeira vez em muitos anos sinto o renascer da esperança. É um sentimento de renovação, uma inquietude, uma secreta alegria com travo a flores de verde pino. Nada mais será igual ao que era depois de ontem. Há um movimento de cidadãs e cidadãos que existe para além das forças partidárias e mantém acesa a candeia. Por isso, rio-me de quem perguntou : O que irá agora fazer Manuel Alegre com os 20,7%? Fundar um partido? Criar uma crise interna num congresso extraordinário? Rio-me, porque não entendeu aquilo que só um poeta é capaz de fazer: condensar o mundo num só grito!

2006-01-21T11:29:00.000-08:00

TROVA DO VENTO QUE PASSA

Pergunto ao vento que passa
notícias do meu país
e o vento cala a desgraça
o vento nada me diz.

Pergunto aos rios que levam
tanto sonho à flor das águas
e os rios não me sossegam
levam sonhos deixam mágoas.

Levam sonhos deixam mágoas
ai rios do meu país
minha pátria à flor das águas
para onde vais? Ninguém diz.

Se o verde trevo desfolhas
pede notícias e diz
ao trevo de quatro folhas
que morro por meu país.

Pergunto à gente que passa
por que vai de olhos no chão.
Silêncio - é tudo o que tem
quem vive na servidão.

Vi florir os verdes ramos
direitos e ao céu voltados.
E a quem gosta de ter amos
vi sempre os ombros curvados.

E o vento não me diz nada
ninguém diz nada de novo.
Vi minha pátria pregada
nos braços em cruz do povo.

Vi minha pátria na margem
dos rios que vão pró mar
como quem ama a viagem
mas tem sempre de ficar.

Vi navios a partir
(minha pátria à flor das águas)
vi minha pátria florir
(verdes folhas verdes mágoas).

Há quem te queira ignorada
e fale pátria em teu nome.
Eu vi-te crucificada
nos braços negros da fome.

Eo vento não me diz nada
Só o silêncio persiste.
Vi minha pátria parada
à beira de um rio triste.

Ninguém diz nada de novo
se notícias vou pedindo
nas mãos vazias do povo
vi minha pátria florindo.

E a noite cresce por dentro
dos homens do meu país.
Peço notícias ao vento
e o vento nada me diz.

Mas há sempre uma candeia
dentro da própria desgraça
há sempre alguém que semeia
canções no vento que passa.

Mesmo na noite mais triste
em tempo de servidão
há sempre alguém que resiste
há sempre alguém que diz não.

Manuel Alegre

2006-01-16T15:44:00.000-08:00

Processo Kafkiano

Tenho adiado ao máximo a minha ida às Finanças para tratar da papelada da venda da casa, porque já sei que é quase certo que, enredada nos meandros da burocracia, me vou exasperar. Comecei por ir actualizar a caderneta predial. Levo tudo dentro da mica, não sei o que é tudo porque não me dou sequer ao trabalho de verificar. Sei à partida que faltará sempre o documento decisivo. O funcionário percebe a minha ignorância, às primeiras palavras enroladas e olha-me por detrás do óculos, a segurar mal um sorriso contido nos lábios finos, pronto a disparar impante o seu profissionalismo e a esmagar-me como se eu fosse um lepidóptero. Para actualizar a cadrneta tem que a ter... Ah, vejamos é isto aqui. Bem, ainda não pagou o IMT? Tem que preencher o Modelo 1, para isso tem que pedir as plantas do andar e localização em Cascais. Mas o imposto de sêlo não está sequer instaurado, tem de o fazer na residência fiscal dos anteriores proprietários e isso é em Vila Real.

Mais devagar - interrompo eu.

Mais devagar?- interpela-me escarninho.

Sim, é que eu sou praticamente "analfabeta"(soletro). Escreva tudo, por favor.

Reparo que fica desconcertado, talvez porque é agora a minha vez de o olhar ostensivamente, enquanto procura um papel e não encontra sequer uma caneta que escreva.

Está a dizer-me que tenho que fazer 600 Km só para pedir um papel? Então para que servem os computadores?

Bem, depois de o fazer presencialmente, dá aqui entrada e já posso actualizar a ...

Não me contenho e desato-me a rir...Desculpe, mas isto é um autêntico processo Kafkiano.

É a senhora que o diz, não sou eu. Além disso, verifico que já vai ter que pagar uma coima, porque não regularizou a situação na data prevista. Não sabe do decreto, que saiu há um ano?

Não faço a mínima ideia. Não costumo ler o Diário da República. E qual é o valor da dita?

Bem, 50 euros se vier de livre vontade. Mas se deixar passar mais tempo...

Despeço-me com um silêncio prolongado. Será que alguém vai a um sítio destes de livre vontade?

2006-01-14T10:00:00.000-08:00

Toque terapêutico?

Aprendi há dias esta expressão com a Amélie, que promove cursos de Formação Contínua na área de Enfermagem. Chamou-me particularmente a atenção e tentei saber mais sobre os conteúdos, as estratégias, o tipo de abordagem...Disse-me que era difícil de explicar, mas que estava relacionado com o uso de energias positivas, muito em voga nos dias que correm.

Ontem, estava num daqueles dias com vontade de transmigrar. A Linda passou por mim e contei-lhe discretamente do blog. Ela sorriu entusiamada e disse-me: Não percebo o teu embaraço... Gosto tanto do que escreves. Tanta coisa, tanta coisa ...e aquele livro (referia-se à "Angústia Fragmentária") é "um beijo por dentro". Até já disse a uma amiga para o comprar.

Não sei se ela o sentiu, (a cumplicidade da dor abre alas de comunicação indizíveis) mas, naquele momento, as palavras que lhe escrevi na dedicatória ecoaram bem fundo, causando em mim um efeito, julgo eu, de toque terapêutico.

2006-01-12T14:30:00.000-08:00

Papillotes

Trouxeram-nos há dias de presente praline chocolat au lait RÉVILLON. Desembrulhei o meu e ao saborear o chocolate, deixando-o desfazer-se lentamente na boca, fechei os olhos a ouvir, por coincidência ou não, La valse d' Amélie. Viajei pelos boulevards, ao som de um realejo, e fui até ao Sacre-Coeur, a Montmartre, Place des Vosges...

Desenrolo o papel com o pensamento que me sai:

Appuyez-vous sur les principes: ils finiront bien par céder! (Oscar Wilde)

É fácil, uma cobardia até, alguém apaixonar-se a valer em Paris; por isso sou fiel à cidade e quando para lá vou, vou só comigo. Penso agora: talvez seja um princípio a subverter antes do próximo réveillon!

2006-01-09T14:57:00.000-08:00

Instant Pur

Frente ao espelho, embebo o tónico no disco de algodão, removendo poeiras invisíveis, rastos de sonhos ou desejos intranquilos. Limpo a epiderme, ao de leve, como que passando os dedos em pétalas macias e aveludadas. Sorrio à imagem reflectida, em pleno desfrute do momento. Saio sempre assim, de manhã, sem maquilhagem, a prolongar o instante em que num toque supremo de visage et yeux o rosto parece irradiar luz, envolvendo-me toda numa aura forte e enigmática.

2006-01-08T16:15:00.000-08:00

Mais um domingo desterrado de infinito...

Feliz expressão de Baudelaire, creio eu e também o Javier Marias.
Acordo tarde, o sol convida a sair, mas o dia de hoje está já reservado para: duas máquinas de roupa, uma sopa de caldo verde à moda do Alentejo (sem cebolas, com alhos e coentros), uma geral na sala... Quando saio do banho decidida à depilação, são os telefonemas que não param. Combino ir com a Kika, buscar o processo, mas sei que não vai dar. Fica para depois. Também pensei ir ver o Jardineiro feliz (digo fiel) mas sei que não vai dar, fica para depois. Poiso a gillete, esqueci-me dela numa mão, com o telefone na outra. Quando saio é para as compras e para ver o correio. Decidi abrir a caixa apenas aos fins-de-semana. Adio tudo até ao limite, incluindo as contas por pagar. Não dispenso o café, mas é só mesmo para ver se desperto. A conversa fica para depois.

Leio os e-mails. Corrijo um projecto para implementação de uma nova unidade médica, para uma amiga, revejo o curriculum de apresentação a concurso para outra, enquanto dou explicação e vejo o resumo à namorada do A. Gosto de brincar com as palavras, como diz uma amiga. Na verdade, seja qual for o texto ou o contexto, pouco importa, é o meu trabalho, o meu hobbie, a minha luta, o meu afecto, o meu gozo, a minha paixão.

Não há tempo para fazer a tarte de amêndoas e o sol entretanto já se foi, desterrado para o infinito.

2006-01-06T13:31:00.000-08:00

Sempre tenho as ruas para passear!

Creio cada vez mais na sabedoria popular. Lembrei aqui há dias que a forma como entrávamos no ano definia a forma como ele iria decorrer. Decidi não levar carro para a noite de fim de ano e assim continuo, apeada, mas satisfeita com a (re)descoberta. Temos uma visão mais aproximada das coisas e de nós próprios. Viajo de comboio até Lisboa e consigo finalmente perceber porque é que o Sid tem medo das palavras escritas no caderno azul português e num gesto decide destruir parte de um potencial romance. Às vezes é preciso essa coragem. Não nos deixarmos escravizar pelo enredo, não presentificar o futuro ou o passado ... No meu caso mais recente, foi o computador que decidiu por mim. A meio do quarto capítulo a fonte de alimentação começou a fumegar e zás lá se foi o disco rígido ao ar. No dia seguinte implorei ao técnico Salve-me ao menos os meus documentos. No fundo, interiormente, ou anteriormente, eu já sabia, por isso não tinha feito backup. Não estava a gostar do tom, era uma violência manter-me dentro daquela personagem, dar azo a que me lessem como uma cartilha. É verdade que ainda sinto um vazio, agarro frases que ficaram retidas, não consigo pegar no manuscrito por reescrever, não tenho sequer computador...

Chego ao Cais-do-Sodré. Faz frio. Olho logo para cima, para as águas-furtadas(adoro os telhados de Lisboa), um dia destes vou alugar aquelas ali, com vista para umas saídas de emergência. Vejo depois os anúncios de viagens na montra: India, Nepal, Marrocos... Irei, mas em rotas do vento passar o próximo fim-de-ano...

Atendo o telemóvel. É a Kika. Pergunto-lhe ansiosa: Então, quando vamos buscar os papéis? Preciso de documentação nova sobre a personagem para avançar. Estou parada desde que aconteceu aquilo...

- E o blog?

- Não chega. Apetece-me mais e mais escrever.

Enquanto bebo a bica, penso que este final do ano em que o computador ardeu, com textos irrecuperáveis, o carro foi assaltado, sofri um acidente, um quadro caiu, quase me partindo a cabeça, aceitei um extra lixado e mal pago, sentindo-me humilhada, tive uma gastroentrite, não aguentei a "gota de água" e desmoronei-me... trouxe-me uma nova paz, catártica. Resolvo um problema por dia. Selecciono-o, logo de manhã, quando abro o frigorífico e tomo o Actimel. De resto, como me dizia uma pessoa querida, Sempre tenho as ruas para passear.

2006-01-04T15:36:00.000-08:00

Zapping

Sento-me diante de ti. Tecla a tecla percorro palavras desertas por nascer. Primeiro é a vaga de emoções, o estertor súbito. Depois a pausa, hesitação, ctrl-alt-del a comandar o pensamento. Descubro possibilidades. Faço links nas minhas personagens, componho em redes posts sucessivos a formar o argumento por desvelar. Vou falar dos filmes da minha vida ou da vida nos filmes da minha vida? Como posso ficcionar mais a ficção, que se me ofereceu em realidade? Enquanto não decido, o zapping é constante.

2006-01-01T16:39:00.000-08:00

Dancer in the dark

Confesso que não me lembro de ter chorado tanto, a ponto da Bzz me ter dito, era triste, mas caramba!... Já se sabe que quando vamos ver um filme do Lars Von Trier, desde as Ondas de Paixão, aos Idiotas, que é para levar a chicotada. Mas, houve qualquer coisa mais na actuação da Bjork que me desconstruiu.

Ontem, quando a nossa música tocou na penumbra do recinto, pus o meu porte altivo de sevilhana orgulhosa, semi-cerrei os olhos, inclinando a cabeça num gesto súbito de tango argentino, volteei os braços num prenúncio de odalisca, meneei as ancas em estilo afro-brasileiro langoroso, abandonei o corpo em espasmos de pop-rock, desenhei um rap convicto, soletrado em tons de hip-hop e, sem antes jazzear, terminei com um plié.

Só depois me dei conta que quando danço assim, danço só para ti.

2005-12-31T10:49:00.000-08:00

Estou de saída

Mas ainda a tempo de vos desejar a todos um Feliz Ano Novo.
Há um qualquer ditado que diz que a forma como iniciarmos o novo ano define a forma como o iremos viver os restantes dias. Eu por vocês, não sei, mas eu já decidi:
Este ano vou sem carro!

2005-12-30T16:34:00.000-08:00

A arte de contar

Gosto de contar histórias, talvez e únicamente porque não gosto de as viver.

2005-12-30T15:07:00.000-08:00

Por falar na (nossa) consciência política...

Leitura obrigatória: o artigo de José Gil no Courrier - "Cavaco-Tabu" em http://courrierinternacional.clix.pt

Depois falamos!

2005-12-30T12:40:00.000-08:00

O que exigiriam hoje os nossos filhos em R.G.A? O que é revolucionário para eles?

Está lançado o repto por Boneco de Neve, no comentário ao post anterior.
Tornei a questão mais abrangente, não a circunscrevendo aos catorze anos, porque penso que o 25 de Abril nos despertou a consciência política mais cedo, proporcionando-nos uma vivência de perto dos acontecimentos, ainda que "a reboque" de uma outra geração.
Perguntei ao meu filho, que tem agora vinte anos, se se lembrava de algum acto revolucionário em que tivesse participado, enquanto estudante do secundário. A resposta foi imediata:
- O concurso literário da escola.
Devo esclarecer que ele se referia concretamente à revolta perante uma situação em que se sentiu injustiçado, que culminou na recusa de um "prémio de consolação", sorteado entre os participantes (não houve vencedores por alegada falta de qualidade nos trabalhos apresentados).
Tratou-se de uma acção individual, mas ele lembra-se orgulhoso do arrastão que provocou nos outros concorrentes, quando o ouviram apresentar as suas razões diante dos responsáveis.

2005-12-29T16:27:00.000-08:00

Papillon

Prometi que escrevia sobre ela, mas pensei melhor e desafiei-a para membro honorário de lus@rte.
As histórias são património de cada um, por isso, dela apenas contarei aquelas que ambas vivemos e que constituem o húmus da nossa amizade. As minha já me bastam, para encher um ou dois discos rígidos.
Lembro-me dela a liderar a primeira acção revolucionária em que tomei parte. Foi logo após o 25 de Abril. Entrámos na aula da professora de Inglês, a célebre Miss Patrício, sem batas. A professora olhou para nós de cima do estrado e por debaixo dos óculos, disse-nos na sua voz cheia, por entre uma chuva considerável de perdigotos:
- Não dou a aula enquanto não estiverem em condições.
A sala manteve-se pesada no seu silêncio de fervor contido, até que a Papillon se levantou e a interpelou sem medo, nos seus recentes catorze anos:
- A A.E. decretou numa R.G.A. que a partir de hoje não usaríamos mais batas.
- Eu não sei do que a menina está a falar, mas se não estiverem com a bata têm falta disciplinar.
- Então saímos.
E perante a estupefacção da professora, fomos saindo uma a uma. Estava ganha a primeira batalha.
O segundo acto revolucionário fui eu (confesso) que o incentivei. Decidimos que deveríamos experimentar o amor livre. Uma de nós engravidou. Quanto a ela não sei, mas eu não acredito mais no conceito. Amor livre, ou livre do amor? o não-amor, quando muito sexo por sexo, mas não amor, sentimento de quem fica preso por vontade.

2005-12-28T15:02:00.000-08:00

Uma prenda especial!

Fazer rir é uma arte e acima de tudo, quando espontânea e integrada no nosso dia-a-dia, pode ser um verdadeiro acto de generosidade para com os que nos rodeiam.
Relembro a minha avó que era mestra nisso. Uma das (últimas) vezes que a fui visitar ao lar percebeu o meu constrangimento, agarrou-me na mão fria e disse-me, com aquele ar de suspense que sempre fazia antes de nos surpreender:
- Filha, que fazes aqui? Aqui não arranjas um homem para a tua idade!
Pois é, este Natal também vos surpreendi, quando disse que me oferecia em blog. Na verdade, ainda a equipa não está completa( também a eles me antecipei), ando aqui em experiências com as teclas e para variar não tenho o essencial , o livro de endereços, mas estou ainda a rir-me a imaginar que por esta não esperavam mesmo!

Um abraço a todos que por aqui passarem.

2005-12-26T09:48:00.000-08:00

S.O.S. Natal

Por razões que ainda não quero desvendar(estou a recriar-me entre o público e o privado neste espaço da blogoesfera) decidi adiar o NATAL para quando for avó, que espero não ser tão cedo!
Tinha já traçado um plano de sobrevivência pessoal, do qual constava uma garrafa de tinto Monte Velho e acendalhas para a lareira não esmorecer. Olhava o meu filho atarefado, a sobrepor o entusiasmo à preocupação, repetindo a todo o momento - "Comprei uma prenda linda para ti. Vais adorar! -e pensava como vou sair desta? Não precisamos de falar, respeitamo-nos nas escolhas que fazemos, mas sei que ele receia sempre as minhas, talvez e apenas porque me ama.
Foi então que chegou o sms - Onde vais passar a consoada?- Era a minha amiga de adolescência, conhecemo-nos desde os 11, chamar-lhe-ei aqui Papillon.
Respondi-lhe: Para já com uma de tinto. E tu?.
- Vou a caminho de Lisboa. S.O.S. racismo. Queres vir?
- Ok.
Há destes milagres, não sei se é da quadra, mas começo a acreditar. Eu tinha pensado em ir passar com uma qualquer instituição humanitária, tipo sem abrigo, mas as intenções esvaiam-se à medida que o céu eléctrico e a algazarra de sinfonias natalícias tomavam conta da cidade e me apetecia fugir à escandalosa exibição do "falo nacional" na praça do comércio.(stop!)
O destino prega-nos partidas, algumas valem o suficiente para que lhe perdoemos as más.
Ao fim de tantos anos, que é sempre como se fosse ontem, revemo-nos com alegria, ambas sobreviventes de uma floresta de enganos. Mas, sobre ela, Papillon, criarei um outro post.

esmeralda